Yo, la que escribe.

Yo, la que escribe.

Yo, la que escribe;

La que busca en la vida los motivos,

Las razones para no bajar los brazos,

Para seguir amando las mañanas,

He hablado al corazón con mi sangre,

Con todos los ojos de mi alma;

He transitado los caminos sin cruzar los dedos,

Sin temor a la herida,

Ni a las nubes,

Ni al menguante de la luna.

Yo, la que escribe,

En un vetusto mar de ausencias,

Que abre contra mí su boca

Y tiene sus raíces en la noche,

En las lentas madrugadas

Y en los brazos del otoño;

Me busco en la luna,

Toco en mi pecho el deseo,

En el mismo lugar donde algún caminante,

Sació su sed un poco

Y sacudió sus temores.

Yo, la que escribe,

Aletargada en un silencio breve,

En una renuncia de voluntad pequeña,

Que diminuta se escurre entre los miedos

Y promesas de austera compañía;

Acomodo mis alas, las ajusto para el vuelo;

He tejido primaveras en mi pelo

Para evadir el otoño,

Para encontrar en mis manos

La lira que me salva.